Йа йожыг, йа упал в реку

Интернет.

Слово, нелепое, как серое газетное клише. Реклама, бизнес, политика, недра всемирных библиотек, съемки с бесстрастных телекамер неспешно вращающейся орбитальной станции. Аляповатые рекламные баннеры коммерческих сайтов, моргающие, сверкающие, призывающие… Тихие полянки частных домашних страничек.

Бескрайние электронные недра могучих серверов, роутеров, маршрутизаторов, хабов, гейтов. Дебри пакетной переадресации. Водопады электронной почты. Целый мир раскинул свои необъятные просторы там, по ту сторону прозрачной, но непреодолимой грани, отделяющей истинный мир от мира истинных грез. Может, это старенький ядовито-зеленый «Геркулес», может, цветная пластинка на жидких кристаллах… Волшебное зеркало, отражающее мир в самого себя…

Нет ничего. Но есть пальцы, простые человеческие пальцы, и эти пальцы медленно нажимают на кнопки старой потертой клавиатуры, и пакеты информации срываются в путь, продираясь через далекие шумы телефонной линии, выныривая из модемных микросхем на том конце бесконечных кабелей — и дальше, дальше, по ослепительным струнам оптоволокна, по многолюдным базарам зеркальных роутеров, прыжок ! — и вот уже спутник лениво разворачивает свою антенну, готовясь принять то неизвестное нечто, набранное тобой и отправленное в путь…

А потом, уставший, продрогший, заледенелый от купания в космическом холоде, сверкающий от лазерного сияния оставшихся за спиной световодов — пакет информации тихо постучится в чужие двери. Модем примет его, микросхемы пропустят внутрь — он войдет, не раздеваясь, не сняв даже обуви, на которой остались еще следы дальней дороги. Он войдет, и экран ответит, написав посреди белой глади черные завитушки букв: «Милая…»

«Что?» — долетит ответ, и пальцы запрыгают по клавишам неожиданно быстро, словно боясь опоздать, не успеть написать самое главное, пока консервная банка спутника на орбите, стремительно уносясь прочь, из последних сил держит канал связи. Пока в далекой заморской стране не упал, выработав все ресурсы, старичок сервер. Пока не оборвали телефон.

«Милая… Я люблю тебя.»

NICK©, зарисовки к книге, 16:52 31/1-98